Podría parecerlo, pero no es un cuento. Es la historia del señor y la señora Wilson. Fergus y Judith. Para algunos, un ejemplo de superación personal, iniciativa propia y confianza en sí mismos. Para otros, el paradigma de la especulación inmobiliaria desaforada. Todo depende de cómo se cuente la cosa, ¿no?

Cómo lo contaría alguien partidario de la pareja, veamos: “Érase una vez, allá por los noventa, un matrimonio compuesto por dos humildes maestros de Maidstone, en el Reino Unido, que se ganaba la vida dando clase de matemáticas invirtió sus ahorros en la compra de una segunda vivienda. No para ocuparla, sino para alquilarla y apuntalar sus ingresos familiares con una renta. No es que los Wilson tuvieran grandes conocimientos del mercado inmobiliario, tampoco que es que estuvieran asesorados por un gurú, digamos, de las finanzas. Simplemente se dejaron llevar por su intuición, arriesgaron y les salió bien la jugada. Se miraron entonces el uno al otro y dijeron: sigamos. Y fue así como, a base de repetir el mismo esquema (comprar para poner en alquiler) y empujados por el viento favorable del valor, siempre creciente, de las casas aquel humilde matrimonio de maestros de mates llegó a tener novecientas viviendas y una de las fortunas más saneadas del reino”.

Qué gusto da poder empezar contando cosas buenas. El que dijo que las buenas noticias no son noticia una de dos, o no había pasado nunca seis meses de recesión, o es que sabía menos de este oficio que José Coronado en la serie aquella de Tele5. Las buenas noticias sí son noticia, sobre todo cuando llegan después de una sucesión interminable de disgustos. El presidente del gobierno, que es un muy cuco, ¿verdad?, dijo el otro día en Baracaldo: “Las buenas noticias económicas no tardarán mucho”. Si hubiera sido un pronóstico y lo hubiera hecho en el Parlamento, a sus señorías les hubiera entrado la risa floja, porque están de este discurso hasta la mismísima punta de la coronilla. Pero como no era un pronóstico, sino información privilegiada, y lo dijo en un mítin, aquello sonó a buena nueva. El anuncio arcangélico de algo parecido a un milagro. El presidente ya estaba al tanto, obviamente, de que el paro de mayo bajaba.

Han dejado la música, pero le han borrado la letra. No sé si el presidente será aficionado al karaoke, pero el martes pasado subió al escenario a cantar una canción que, una semana después, se ha quedado sólo en tarareo. Han apagado el monitor que iba mostrando las estrofas y ha quedado una melodía huérfana con un pobre estribillo que dice “hay que cambiar el modelo productivo, tarará, medidas traigo y luego me las llevo, tararí”. Finge que sigue cantando la misma canción de entonces, pero el fracaso en el empeño de conseguir que los demás grupos le hicieran los coros le ha obligado a vaciar de contenido la mitad de sus propuestas. Seguro que conocen el juego de las diferencias. Dos dibujos que parecen el mismo pero no lo son. Ya que estamos, juguemos. De un primer golpe de vista salen estas tres diferencias.

Hamilton se siente querido por la afición española. Eso es optimismo antropológico, y no lo de Zapatero. Lewis Hamilton, piloto británico del que en España se ha dicho de todo y no precisamente bueno, se ha declarado hoy emocionado de lo mucho que se le quiere aquí. Y no sólo eso. Se ha deshecho en elogios a la calidez española, a nuestro clima, a nuestras playas y a Fernando Alonso. Luego dicen que este chaval no es listo. “Alonso es un piloto increíble”, ha dicho. Y con convicción, eh. La vida da muchas vueltas, e igual que Patxi López se ha reconciliado con Mayte Pagaza, o que Rajoy se ha reconciliado (más o menos) con Mayor Oreja, Hamilton reconstruye puentes con Alonso. Sólo falta que Celestino Corbacho se haga un cine con el gobernador del Banco de España para que declaremos este mes como la fiesta de las reconciliaciones.

Tengo una corazonada, como dice Gallardón para promocionar el Madrid olímpico. Tengo la corazonada de que Elena Salgado (esperanza blanca del nuevo conjunto que entrena Rodríguez Zapatero) terminará un día de estos de echar las cuentas y presentará unas previsiones económicas actualizadas que, enterrado ya el optimismo antropológico que antaño predicó el gobierno, serán bastante parecidas a las que hoy ha presentado la comisión europea. Malos tiempos para la lírica: números cantan y aun nos queda recesión, y desempleo, para rato. Las corazonadas, en política económica, raramente funcionan. En política olímpica, puede que sí. Aunque antes de fiarlo todo a las corazonadas conviene pasar la mano por el lomo a estas trece personas que, desde hoy, visitan la capital de España para ver qué ofrecemos y ponernos nota. Los inspectores del COI. No es mal trabajo éste. Bueno, hay quien duda incluso de que sea un trabajo. No son “inspectores” en el sentido de investigar, sino en sentido literal: ellos inspeccionan. Los llevan de viaje por las capitales que aspiran a organizar unos juegos y se dejan agasajar y hacer, mayormente, la pelota mientras hacen preguntas capciosas. Porque son los encargados de decidir si los aspirantes dan la talla

Gente ha habido. Ya lo creo que la ha habido. Cuánta exactamente ya es otra historia. La guerra de cifras sobre las manifestaciones de hoy es casi tan interesante como la guerra de interpretaciones sobre el sentido de esas manifestaciones. Pongamos, por ejemplo, la de Barcelona. Según la edición digital de La Vanguardia, la esencia de la movilización ha sido reclamar medidas contra la crisis. Según El Periódico de Catalunya, los manifestantes han marchado contra la reforma laboral. ¿Qué reforma?, se preguntarán usted. Esto también es interesante. Porque si no hay ninguna reforma planteada, si el gobierno dice que no la va a haber, y si, en caso de que la hubiera, aun no se sabe en qué consistiría, ¿contra qué exactamente se han manifestado hoy los asistentes a la marcha?

Es como el cuento de Pedro y el lobo, pero justo al revés. Tantas veces anunció Pedro que el lobo no venía, y acabó viniendo, que no es que un día dijera que sí, que sí venía y nadie le creyera, es que, a fuerza de anunciar siempre lo contrario de lo que ocurría, la gente dejó de atender a Pedro porque les daba igual lo que dijera. Y fue en ese momento cuando Pedro perdió la capacidad de liderar la sociedad que en otros tiempos tuvo. Fue en ese momento cuando lo que Pedro dijera pasó a ser irrelevante. El lobo de nuestra crisis económica (de la parte genuinamente española de esta crisis que empezó bastante antes de que Wall Street se la pegara) el lobo de nuestra crisis obviamente es el paro. Y Pedro, el de la credibilidad dilapidada, no es Pedro Solbes, que ya fue despedido del gobierno, sino el gobierno en su conjunto, y tratándose del paro, o sea, del empleo, singularmente el ministro de Trabajo.

A Corbacho sólo le falta decir lo que el Rey. ¿El qué, “la Reina y yo”? No, “por qué no te callas”. El desahogo aquel del monarca ha hecho mucho daño a los hábitos políticos patrios. El gobierno ha vuelto a tratar hoy al gobernador del Banco de España, elegido por él por su capacidad, lealtad y competencia, como si fuera un bocazas modelo Hugo Chávez. “Que se calle”, le ha dicho el ministro de Trabajo, “que deje de dar recetas sobre las pensiones”. Corbacho llegó al gobierno con muy buena prensa. Cosechó éxito de público y de crítica con sus primeras decisiones y declaraciones. Ahora, sin embargo, está como atascado. Sin ideas nuevas que aportar para frenar el crecimiento del paro y encelado en esta absurda guerra con el gobernador por hablar de asuntos que, en opinión del ministro, no le competen. En lugar de contrargumentar, se reclama silencio. Llegó el gobierno y mandó callar.

Hay dos Petit. Uno se llama Philip. El otro, Phillipe. El primero es irlandés y trabaja en la Universidad de Princeton. El segundo es francés, está jubilado y vive en Woostock. Del primero, Philip Petit, pensador y politólogo, fundador del republicanismo cívico, es un rendido admirador el presidente Zapatero. Del segundo, Phillipe Petit, funambulista, debería serlo, porque hay quien dice que es éste Petit, y no el otro, quien más se acerca a la forma de entender el poder del presidente del gobierno. Este Petit francés es el protagonista de la historia que recrea una película que se estrena hoy, y que viene precedida por un éxito de crítica apabullante. Man on wire, El hombre en el alambre, Gran Premio del Jurado en Sundance y Oscar al mejor documental. En agosto de 1974, Petit se las ingenió para colarse en las Torres Gemelas de Nueva York, lanzar un cable de acero de una a otra y recorrer ocho veces los cuarenta y tres metros que las separaban. Todo Manhattan se quedó epatado cuando escuchó por la radio la noticia de lo que estaba haciendo aquel hombre no identificado allí arriba.

En cuatro horas comienza el baile. La gira de los candidatos por las ciudades del País Vasco y de Galicia. Comienza el festival de los mítines, las frases impacto, los eslóganes, la búsqueda de apoyos en la sociedad civil y el desgaste del adversario. Autonómicas en Galicia y Euskadi dentro de quince días. Con los números más ajustados que el bañador de Michael Phelps, el que le diseñó la NASA. Resultados apretados en las gallegas y más apretados aún en las vascas.