Les voy a decir una cosa.

Mal hemos empezado. Para un mercado en el que nuestra solvencia estaba fuera de dudas (el fútbol) y nos la han clavado, los suizos, la primera en la frente. Ahora también llega al césped lo del riesgo país. No es broma, qué vamos a hacer si se nos tuerce el Mundial, si esto lo único bueno que esperábamos todos que nos pasara en lo que queda de mes, o de temporada. Y encima nos han lesionado a Iniesta. Todo lo que no debía pasar ha pasado. Como si fuera un pronóstico económico de esos que hace el gobierno, que nos convence a todos de que jamás de los jamases se abaratará el despido y al final llega y no es que lo abarate, es que en la práctica la mayoría de los despedidos se va a llevar veinte días por año trabajado, ni 33 ni 45. Qué ojo clínico han demostrado hoy nuestros líderes políticos, qué melancolía produce escuchar ahora los pronósticos que esta mañana, tan optimistas como todos, lanzaban.

Podría parecerlo, pero no es un cuento. Es la historia del señor y la señora Wilson. Fergus y Judith. Para algunos, un ejemplo de superación personal, iniciativa propia y confianza en sí mismos. Para otros, el paradigma de la especulación inmobiliaria desaforada. Todo depende de cómo se cuente la cosa, ¿no?

Cómo lo contaría alguien partidario de la pareja, veamos: “Érase una vez, allá por los noventa, un matrimonio compuesto por dos humildes maestros de Maidstone, en el Reino Unido, que se ganaba la vida dando clase de matemáticas invirtió sus ahorros en la compra de una segunda vivienda. No para ocuparla, sino para alquilarla y apuntalar sus ingresos familiares con una renta. No es que los Wilson tuvieran grandes conocimientos del mercado inmobiliario, tampoco que es que estuvieran asesorados por un gurú, digamos, de las finanzas. Simplemente se dejaron llevar por su intuición, arriesgaron y les salió bien la jugada. Se miraron entonces el uno al otro y dijeron: sigamos. Y fue así como, a base de repetir el mismo esquema (comprar para poner en alquiler) y empujados por el viento favorable del valor, siempre creciente, de las casas aquel humilde matrimonio de maestros de mates llegó a tener novecientas viviendas y una de las fortunas más saneadas del reino”.

Qué gusto da poder empezar contando cosas buenas. El que dijo que las buenas noticias no son noticia una de dos, o no había pasado nunca seis meses de recesión, o es que sabía menos de este oficio que José Coronado en la serie aquella de Tele5. Las buenas noticias sí son noticia, sobre todo cuando llegan después de una sucesión interminable de disgustos. El presidente del gobierno, que es un muy cuco, ¿verdad?, dijo el otro día en Baracaldo: “Las buenas noticias económicas no tardarán mucho”. Si hubiera sido un pronóstico y lo hubiera hecho en el Parlamento, a sus señorías les hubiera entrado la risa floja, porque están de este discurso hasta la mismísima punta de la coronilla. Pero como no era un pronóstico, sino información privilegiada, y lo dijo en un mítin, aquello sonó a buena nueva. El anuncio arcangélico de algo parecido a un milagro. El presidente ya estaba al tanto, obviamente, de que el paro de mayo bajaba.

Han dejado la música, pero le han borrado la letra. No sé si el presidente será aficionado al karaoke, pero el martes pasado subió al escenario a cantar una canción que, una semana después, se ha quedado sólo en tarareo. Han apagado el monitor que iba mostrando las estrofas y ha quedado una melodía huérfana con un pobre estribillo que dice “hay que cambiar el modelo productivo, tarará, medidas traigo y luego me las llevo, tararí”. Finge que sigue cantando la misma canción de entonces, pero el fracaso en el empeño de conseguir que los demás grupos le hicieran los coros le ha obligado a vaciar de contenido la mitad de sus propuestas. Seguro que conocen el juego de las diferencias. Dos dibujos que parecen el mismo pero no lo son. Ya que estamos, juguemos. De un primer golpe de vista salen estas tres diferencias.

Hamilton se siente querido por la afición española. Eso es optimismo antropológico, y no lo de Zapatero. Lewis Hamilton, piloto británico del que en España se ha dicho de todo y no precisamente bueno, se ha declarado hoy emocionado de lo mucho que se le quiere aquí. Y no sólo eso. Se ha deshecho en elogios a la calidez española, a nuestro clima, a nuestras playas y a Fernando Alonso. Luego dicen que este chaval no es listo. “Alonso es un piloto increíble”, ha dicho. Y con convicción, eh. La vida da muchas vueltas, e igual que Patxi López se ha reconciliado con Mayte Pagaza, o que Rajoy se ha reconciliado (más o menos) con Mayor Oreja, Hamilton reconstruye puentes con Alonso. Sólo falta que Celestino Corbacho se haga un cine con el gobernador del Banco de España para que declaremos este mes como la fiesta de las reconciliaciones.

Tengo una corazonada, como dice Gallardón para promocionar el Madrid olímpico. Tengo la corazonada de que Elena Salgado (esperanza blanca del nuevo conjunto que entrena Rodríguez Zapatero) terminará un día de estos de echar las cuentas y presentará unas previsiones económicas actualizadas que, enterrado ya el optimismo antropológico que antaño predicó el gobierno, serán bastante parecidas a las que hoy ha presentado la comisión europea. Malos tiempos para la lírica: números cantan y aun nos queda recesión, y desempleo, para rato. Las corazonadas, en política económica, raramente funcionan. En política olímpica, puede que sí. Aunque antes de fiarlo todo a las corazonadas conviene pasar la mano por el lomo a estas trece personas que, desde hoy, visitan la capital de España para ver qué ofrecemos y ponernos nota. Los inspectores del COI. No es mal trabajo éste. Bueno, hay quien duda incluso de que sea un trabajo. No son “inspectores” en el sentido de investigar, sino en sentido literal: ellos inspeccionan. Los llevan de viaje por las capitales que aspiran a organizar unos juegos y se dejan agasajar y hacer, mayormente, la pelota mientras hacen preguntas capciosas. Porque son los encargados de decidir si los aspirantes dan la talla